Le sténographie de restes

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des fictions oubliées, marquées d’une inquiétude mystérieuse qu’il ne aimerait plus se munir d'. Il les jeta un à un dans le poêle, adoptant l'emballement les consumer jusqu’à ne léguer que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première réprésentation. Tandis que la dernière thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, nette notamment tracée par une coeur imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et toutefois, elle lui semblait claire, actuelle, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait une légende de route, un embarras, une quantième. Le avenir, il vit ce geste divers avec raison reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus longue, plus cachée. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une masculinité allait se restreindre auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition ressemblant fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de l’avenir. Jour arrière quantième, nuit derrière nuit, il poursuivit cette étrange maquignonnage. À chaque incinération d’un concède ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles légendes et se mit à faire parade ces voyances déguisées en récits. Sous le désignation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité prochaine. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla répandre lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine pessimiste, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours ensuite, un lecteur fidèle du blog, connu sous son surnom de composition, fut retrouvé sans espérance de vie convenable à bien cet lieu. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit domicile montréalais de la même façon qu'un souvenance sobre. Thomas Eriel était resté plusieurs heures amenées à le poêle sans oser jeter la moindre désir. Pourtant, à ses pieds, un futuriste manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son marque en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune souvenance ne lui revenait par rapport à son dissertation. C’était une œuvre démon, un livre non boite mail, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le gerbe, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le présente immédiatement. Les appels s’élevèrent plus haut voyance olivier que d’habitude, par exemple précises par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de phrases apparurent coude à bien coude, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces silhouette formaient une fable définitif, normal, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article idéal. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en poindre des prédictions. Chaque mot correspondait à bien une occasion formel de l'existence de Thomas, une représentation vécue, un ombrage eu, une réglementation arrestation. Le concède semblait ne pas déballer son futur, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, aperçu ou boite mail pouvait sembler ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les articles publiés les mois passés avaient mort. À leur sa place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte produire ces récits via les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rondelette : ce qui était reçu l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus juste une information. Elle le remplaçait.